Yılmaz Güney
Emanuela Martini
Di Giacomo Editore
Un giorno, a Istanbul, sono entrato in una delle maggiori librerie del centro ed ho chiesto dove fosse un reparto dedicato al cinema. Me Io indicarono con un qualche stupore, essendo evidentemente la domanda desueta; ma lo stupore si trasformò in qualcosa a metà strada fra la costernazione e lo sdegno, quando — dopo avere constatato la presenza di alcune traduzioni di noti testi stranieri e di qualche volume turco sul cinema mondiale, ma la assoluta assenza di opere sul cinema turco — chiesi se vi fossero, e dove fossero, testi che riguardassero la cinematografia nazionale. La replica, non so se più ironica o più irritata, fu che il cinema turco era un «cattivo cinema» e che su di esso, pertanto, non valeva la pena di scrivere e meno che mai, anche qualora fosse stato possibile, di leggere. Feci allora timidamente il nome di Yilmaz Güney, di cui avevo appena incontrato la moglie con la quale avevamo parlato della possibilità di andarlo a trovare in prigione. E ironia e irritazione si trasformarono in un attimo di imbarazzato silenzio. Ricordando l’episodio, intendo dire che se noi sappiamo nulla del cinema | 
